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jueves, 26 de marzo de 2015

DESEO CUMPLIDO





El día que me muera no quiero que me sepulten en bóveda o en la madre tierra; mi deseo es que mi cuerpo sea incinerado y las cenizas arrojadas al viento para mezclarme con la naturaleza para siempre”. Decía todas las veces que se tocaba el tema del último viaje.
Muchos años más tarde, la bodega donde trabajaba manejando sustancias químicas inflamables fue presa de las llamas y su cuerpo, lo mismo que toda la estructura del edificio, desapareció consumido por el fuego.

Terminada la conflagración un inusitado vendaval levantó por los aires los restos humeantes de la tragedia y los esparció en diez kilómetros a la redonda.
Edgar Tarazona Angel (Osiris)

lunes, 23 de marzo de 2015

LOS MELÓMANOS MODERNOS




Se dice que melómano es un ser con gusto desordenado por la música: eso es lo que dice la RAE y se puede deducir de sus raíces griegas. No soy melómano, ni erudito en música: soy una persona que disfruta escuchar los sonidos armónicos y melodiosos de los géneros musicales sin distingos: y eso no significa que me agrade toda clase de música. En este artículo quiero referirme a esas personas que presumen de un gran gusto musical y conocimientos profundos de este arte para descrestar oyentes o apantallar a los mismos. Lo paradójico del asunto es que esas mismas personas se creen su propio cuento.
En asuntos del arte; que todavía no ha sido definido porque hay demasiadas definiciones; el consenso popular y generalizado es que lo bonito y lo que me gusta es arte y lo que no encaja en estos dos parámetros no lo es. En este orden de ideas los géneros se mezclan y se confunden y la mal llamada música clásica para los melómanos de ocasión se limita a Richard Clayderman, Frank Pourcel,  Liberace y Andre Rius entre otros, que han seccionado obras de la gran música y las han popularizado.
Antes dije la mal llamada música clásica porque esta música tiene varios periodos: barroco, clásico, romántico, nacionalista, etc. y los músicos también nombrados anteriormente (Clayderman y Cia.) toman compases aislados de las grandes obras y con unos “arreglos” graban los discos y complacen el gusto “exquisito” de los amantes de la música  de todos los tiempos.
Escuchar unos apartes de Para Elisa, de la Quinta sinfonía de Beethoven, de las estaciones de Vivaldi es como casarse con un brazo de la mujer amada y desechar el resto. Y esto es válido para otras manifestaciones del arte. La música es buena, dicen los melómanos, si a la persona le gusta, le parece agradable, la emociona o es bonita; de otra manera es mala o fea. Ya lo dije en otro artículo: el arte no es democrático y por más votos a favor que tengan Don Omar, Balbin, Pipe Bueno o cualquier artista popular, jamás podrán catalogarse como mejores músicos que los grandes maestros.
Las obras de arte trascienden los límites del tiempo y el espacio, por eso son inmortales. La música popular es de moda, de momento y esto se aplica a todos los géneros musicales. The Beatles partieron la música en dos y hoy, medio siglo después de su aparición se siguen escuchando pero,  ¿Quién se acuerda de Los Chamos, de Menudo, etc.?, muy pocas personas y así se podría alargar la lista porque también hay clásicos populares como Lucho  Bermúdez, José Barros, Pérez Prado que siguen vigentes a pesar del tiempo. Lo mismo puede decirse de muchos grandes de la música popular de diferentes géneros como Carlos Gardel, Pedro infante, Louis Armstrong, Ella Fitsgerald, Frank Sinatra, entre otros que han superado las barreras y han trascendido.
Los nombro para que no se piense que sólo me refiero a la llamada música clásica. Y es que el impacto de un cantante o de un género hace que las multitudes acepten esa persona o esa manifestación como lo máximo porque se dejan llevar de las emociones y así se ha quedado el Reggeton, este ritmo fastidioso que, en opinión de entendidos del arte musical, no es música, ni que decir del hip hop y los demás ritmos urbanos que inundaron las ciudades, las emisoras y todos los medios de comunicación.
Este es un viaje sin retorno porque cada día los seres humanos del planeta son más perezosos e inmediatistas y se aferran a lo que les ordenan los gurúes de las comunicaciones que nada tienen de gustos artísticos y Lady Gaga, Madona o cualquier ídolo del momento vende más discos que todos los clásicos juntos que deben estar revolcándose en sus tumbas.
Me excusan si ofendí emociones y sentimientos pero necesitaba exorcizar unos demonios musicales que me estaban mortificando los oídos.

Edgar Tarazona Angel

sábado, 21 de marzo de 2015

UNA MADRUGADA ALCOHÓLICA






Me gusta salir temprano a darle un paseo a la miseria; entre las seis y las siete de la mañana. Encuentro a los mendigos acostados en los andenes y están despertando cuando paso a su lado; los cartoneros recogen el papel y los cartones arrojados a la calle por los ciudadanos más favorecidos y los echan en sus humildes carritos de tracción humana; pasan los borrachines tambaleándose y hablando solos, o emparejados de tal manera que no se sabe cuál sostiene al otro; algunos están acompañados por una prostituta más desastrosa que ellos.
El parque central está solo. De la iglesia catedral salen los sonidos de los cánticos religiosos entonados por los feligreses madrugadores. Aparece por una esquina el señor Pardo empujando su carrito de helados y se instala en un rincón de la plaza donde no estorba, con una enorme fe más grande que el templo porque a esta hora tan temprana y fría quién demonios le va a comprar su mercancía. Las palomas eternas revolotean sobre la plaza esperando a las almas caritativas que todos los días les echan granos de comida, pero ellas no saben que su mayor benefactora falleció hace cuatro días y ayer la enterraron.
Las palomitas comen y cagan y vuelan, no siempre en ese orden pero para el caso da igual porque quien lea esto y conozca esas aves acomoda el orden según su experiencia porque ellas, sin precisar la puntería de sus excrementos los arrojan como proyectiles hacia abajo; bueno, como casi no hay nadie no hay peligro, sin embargo un maldito día estaba la plaza sola y yo solo y una maldita me cagó toda la cabeza, creo que ganó el primer premio al tiro al blanco con mierda, se lo perdono porque el arrullo de todas me aquieta. Pasan algunas parejitas tomadas de la mano y con cara de satisfacción, acaban de salir de un hotel, ¡Qué envidia!
Escucho desde mi ubicación en la banqueta fragmentos de conversaciones y me digo que soy muy afortunado en esta vida mientras pasan personas apresuradas rumbo al templo, van retardadas para la misa; veo señoras con canastos en dirección al mercado; se me arriman perros callejeros, me olisquean y siguen, uno de esos malditos levantó la pata y orinó contra mi  banca y se alejó; se detiene cada diez o doce pasos para  rascarse la picadura de las pulgas y se me viene a la cabeza que los surtidores de agua de la fuente ayer estaban funcionando y hoy no, ¿Qué Pasó?, los semidioses griegos de las aguas rodean al gran Poseidón y observo algunas palomas que se bañan y otras que toman agua y pienso ¿Qué tal echarle al agua unos dos litros de aguardiente?, Pero, mejor no, mucho desperdicio y las palomas borrachas y tal y se meten a la iglesia y que tal todas con diarrea... y los perros también toman de esta agua y se emborrachan y los gamines y... ¡Qué va, que voy a desperdiciar mi billete y el líquido precioso! En los años lejanos de mi juventud no madrugaba a caminar sino a llegar a la casa; era como esos borrachitos del paisaje urbano mañanero; media de aguardiente o ron entre el bolsillo del saco o el abrigo mas litro y medio en la cabeza y una o dos mujeres al lado, ¡qué belleza! Miro la fuente desde donde estoy que es la parte posterior de la escultura y me doy cuenta de que Poseidón me mira con el trasero y pienso que muy dios y lo que sea pero tenía buen culo. Hoy me estacioné en una banca debajo de un árbol desde donde puedo ver y oír sin peligro de que me bombardeen con sus excrementos las palomitas de mi Dios entre las cuales no hay ninguna completamente blanca y me digo que el Espíritu Santo no está entre ellas. Llegan las personas del tiro al blanco con escopeta, los loteros, los del raspado, el viejito con el artefacto de hacer burbujas, etc. Doy vuelta a la fuente y leo ALEGORÍA AL HOMBRE (Luís Eduardo Suárez, escultor), dice una placa en algún lado de las esculturas del centro de la ciudad (que no es el centro) y veo a un viejito haciendo pompas de jabón para atraer a los niños inexistentes en esta hora porque es domingo y los infantes están durmiendo y me pregunto ¿A qué horas salen la viejita de la llama peruana y las fotos y los de los triciclos de alquiler?
El parque es el resumen de todo lo interesante de la localidad a esta hora de la mañana y mientras observo a los borrachitos tirados en el piso con sus botellas a medio desocupar con quien sabe que porquería alcohólica me bebo un sorbo de brandy del bueno y me dan lástima sin pensar que yo soy de los mismos pero con más dinero. ¿Dónde están los malos? No sé, tal vez han pasado ante mi vista y no los he detectado o ellos a mí; es una forma de ser “invisible” y recuerdo “El perfume” que releí en estos días porque el protagonista desaparecía del olfato de los seres vivos al carecer de olor y, a voluntad personal, se ponía un aroma para que se afectaran las emociones y sentimientos de quienes lo rodeaban... estos que están tirados en el piso si tienen olor; hieden a tufo alcohólico, a vómito, sudor, pecueca. Yo me huelo y me creo el putas porque me bañé, afeité y la loción es de calidad.

¡Más tarde, después de otras dos medias botellas de brandy, estoy abrazado con dos de los que detestaba en la madrugada!.. hace sólo dos horas, sorbiendo a pico de botella el maldito alcohol que trata por igual a todo el mundo y mirándolos de frente les confieso: ¡hermanos…hip…definitivamente el trago es muy democrático! Y Me paro contra una palma a mear mientras pasan las señoras que van para la próxima misa.


Edgar Tarazona Angel. Fusagasugá 2003

viernes, 20 de marzo de 2015

EL DILUVIO



Cuando la profesora explicó, en clase de historia sagrada, lo del diluvio universal todos nos miramos asombrados. ¡Había llovido durante cuarenta días y cuarenta noches, que chévere!, pensamos y nos quedamos callados, ojala aquí lloviera así. En este bendito pueblo, metido entre la jungla, llovía casi todos los benditos días, no del año sino de la historia.
Ninguno de los ancianos, a los que preguntamos después de clases, recordaba haber pasado cuarenta días y cuarenta noches sin lluvia, la misma historia pero al contrario. Cuando uno preguntaba a los pocos viajeros como era el mundo de afuera, le contestaban que igual: los mismos árboles, la misma selva, los mismos ríos, los mismos animales y los mismos seres humanos, y es que ninguno había salido muy lejos, lo más que se habían alejado era hasta donde podían ir y regresar en lancha el mismo día, y casi ninguno había estado en algo parecido a una ciudad.
La aldea no tenía carretera que la comunicara con otros poblados; la única vía de comunicación eran los innumerables ríos que aprendíamos a conocer desde la cuna, lo mismo que a manejar las canoas. Sólo los veteranos de muchos años se aventuraban en el río grande que desemboca en el mar, el inmenso Océano Pacífico. Era mi sueño; había recreado la inmensidad de esa masa de agua, uniendo los retazos de los relatos de los viajeros, y todos los niños teníamos un sueño perecido, para montar en un barco inmenso y conocer una montaña o cualquiera de esas maravillas que nos mostró un hombre blanco.
Había caído del cielo. Mejor dicho viajaba en una barca muy rara que podía navegar en las nubes y seguro una corriente fuerte la volteó y la hizo naufragar, lo cierto es que cayó sobre los árboles en medio de llamas. ¡Qué brutos –pensamos-, ponerse a cocinar en una barca!, pues se le prendió la candela a las tablas   y la incendió. Nos contó  que eran dos pero el otro murió incinerado, sabrá Dios que significa pero así murió. En un libro nos mostró unos cuadros que llamó fotografías y nos dijo que todo existía muy lejos, cruzando este mar y otro mar y muchas selvas.
Lo cierto es que lo agarraron los males de la selva y se marchó para siempre. Le quitamos la ropa y lo acomodamos lejos del pueblo para que los animales salvajes lo devoraran; daba pena desperdiciar toda esa carne. Lo cierto es que, de vez en cuando alguno del pueblo se va y años después regresa. No sabemos qué encanto tiene este rinconcito perdido que ni aparece en los mapas, pero vuelven. La profesora es una de esas personas. Se fue como ocho años (yo no puedo saberlo pero eso dice mi papá) y volvió con el corazón destrozado. Yo no le creo porque la veo completa y cuando uno quiere matar un animal le parte el corazón o la cabeza.
Si yo me voy algún día no sé si volveré, pero de lo que estoy bien seguro es que voy a contarle a todo el que quiera escucharme que ese cuento del diluvio es una gran mentira; ¡cómo se iba a inundar todo el mundo con una lluvia miserable de un mes y diez días si en mi pueblo no escampa y nadie cuenta que alguna vez se haya inundado!



Edgar Tarazona

jueves, 19 de marzo de 2015

LOS MAMARRACHOS ARTÍSTICOS

LA PRIMERA CABEZA ES MIA Y LA SEGUNDA DE PICASSO


A lo largo de la historia del Arte muchas obras, de diferentes géneros y escuelas artísticas, han sido calificadas como mamarrachos, garabatos, adefesios y cosas peores. En cada etapa histórica algún artista ha sido descalificado de creador o innovador por la sencilla razón de hacer las cosas de manera diferente y, para no salirme del tema y devolver demasiado la máquina del tiempo, nombro a Pablo Picasso, muy cercano a todo el mundo y conocido por todos sean conocedores del arte o simples ciudadanos que, de vez en cuando escuchan su nombre. Pues bien, hoy, en pleno siglo XXI varias décadas después de su muerte física, no artística, los ignorantes del Arte denigran de su obra monumental a pesar de que fue escogido por los entendidos como el mayor artista pictórico del siglo XX.
Cuando los impresionistas en su momento partieron en dos la historia de la pintura fueron denigrados como Fauves, fieras asesinas del Arte y, esta vez, hasta los críticos y marchantes se unieron a las voces de protesta porque, decían, eso no era arte… ¿por qué?  Porque rompían los esquemas tradicionales. De ese momento es el gran Vincent Van Gogh quien jamás vendió un cuadro en vida debido a que sus contemporáneos no comprendieron sus manchones, mamarrachos y pinceladas de locura y, por esas ironías de la vida, es uno de los pintores más caros de la historia y sus cuadros alcanzan precios astronómicos.
Los cubistas, puntillistas, suprematistas, abstraccionistas y representantes de otras corrientes han enriquecido las artes plásticas con sus trazos, rayones, garabatos y cosas ‘feas’ que siempre desagradan a los ignorantes del Arte que juzgan una obra con desconocimiento de las reglas mínimas de crítica pictórica y se permiten burlas desde su estupidez sobre el estilo del artista.
Para información de algunas personas, muy pocas en realidad, tengo tres blog con mis dibujos y cuadros con millares de visitas muy bien recibidos y comentados, lo mismo que grupos en facebook pero, como en todo lo relacionado con seres humanos no hay unanimidad de criterios. Agradezco al 90% de visitantes que se han sentido atraídos  o impresionados en alguna forma por mis pequeñas obras y sugiero a los ignorantes, envidiosos y resentidos que se guarden sus comentarios venenosos y busquen en los libros artísticos respuestas a lo que creen que es el arte porque su mente obnubilada solo puede juzgar con parámetros tan pobres como bonito o feo.
Una obra, por mínima que sea, no puede catalogarse como ARTE porque a una o mil personas les guste o no les guste. El ARTE no es democrático y una manifestación artística del género que sea, no deja de serlo porque una gran mayoría dice que no le gusta o le parece horrible o, en el mejor de los casos un mamarracho.. si el arte se definiera por votación popular todos los reguetoneros resultarían mejores músicos que Beethoven por abrumadora mayoría de votos.
En otra oportunidad, y en mi defensa, publicaré el artículo que en el 2011 publicó el poeta, escritor, periodista y crítico literario ruso EVGENY ZHUKOV sobre mi persona y titulado ‘Edgar Tarazona: Artista por donde se le mire.
Edgar Tarazona Angel

miércoles, 18 de marzo de 2015

LOS EXPERTOS DICEN HABER HALLADO LOS RESTOS CERVANTES EN MADRID

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Después de meses de trabajos, un grupo de investigadores anunció el martes que ha identificado restos que consideran que corresponderían al insigne escritor español Miguel de Cervantes en una iglesia madrileña del siglo XVII.
El equipo de forenses, historiadores y antropólogos que han extraído y analizado restos óseos en el convento de las Trinitarias admiten, sin embargo, que es imposible tener plena certeza de que se trate del escritor más universal de la lengua castellana, puesto que no pueden realizar análisis de ADN.
“A la vista de toda la información, es posible considerar que entre los fragmentos (…) se encuentren algunos restos de Miguel de Cervantes”, dijo en una rueda de prensa el antropólogo forense Francisco Etxeberria, que apeló a la prudencia al no existir una certeza absoluta.
“Las coincidencias y las no discrepancias nos llevan a considerar que allí estaría Cervantes en términos razonables”, añadió el experto, que indicó que ninguno de los restos tenía rasgos de las patologías traumáticas sufridas por el escritor en la batalla de Lepanto en 1571, ya que se trata de restos muy pequeños, en muchos casos esquirlas de hueso.
El autor de “El ingenioso hidalgo don Quijote de La Mancha”, antiguo soldado, sufrió heridas en la batalla entre otomanos y cristianos que le dejaron inmovilizado el brazo izquierdo y que dieron lugar a que el escritor fuera conocido por el apodo de “El manco de Lepanto”.
Por el momento, los expertos han descartado posibles pruebas de ADN que determinen con certeza que los restos pertenecen al escritor, ya que no existen muestras con las que cotejarlos. Los restos de su hermana, enterrada en un convento de Alcalá de Henares, se reducen también a pequeños fragmentos que forman parte de un osario.
“Hay compatibilidad entre la documentación histórica y los datos antropológicos y arqueológicos, lo que no hay son datos genéticos”, dijo la osteoarqueóloga Almudena García Rubio en una multitudinaria rueda de prensa celebrada en el Ayuntamiento de Madrid.
ENTERRAMIENTO EN EL LUGAR MÁS PROFUNDO
Según la información aportada por los historiadores, Cervantes fue enterrado en la primitiva iglesia madrileña de San Ildefonso un día después de su fallecimiento el 22 de abril de 1616.
En algún momento entre 1698 y 1730, y según los documentos históricos, un total de 17 cuerpos fueron inhumados de esa iglesia para ser trasladados a la cripta del templo de las Trinitarias. Entre ellos estaban los de Cervantes y su mujer, Catalina de Salazar.
Los trabajos de excavación arqueológica en la cripta se realizaron entre el 24 de enero y 28 de febrero de este año. Técnicas como el georradar y las cámaras endoscópicas llevaron al descubrimiento de seis filas de nichos en una de las paredes, así como de tres niveles de enterramientos en el suelo.
En el nivel más profundo, a 1,35 metros, se encontraron restos muy deteriorados compatibles con los del grupo de personas que habían sido enterradas en la cripta primitiva y trasladados a la nueva en forma de osario, explicó García Rubio.
A diferencia de otros genios literarios, como su coetáneo británico William Shakespeare, el alemán Göthe o el francés Molière, el autor de El Quijote carece de una tumba que le recuerde.
La alcaldesa de Madrid, Ana Botella, dijo que el Ayuntamiento iba a hablar ahora con el obispado y las monjas trinitarias que viven en el convento para estudiar la posibilidad de abrir la iglesia a la visita turística.

FUENTE: es.noticias.yahoo.com

domingo, 15 de marzo de 2015

LOS 50 LIBROS MAS TRADUCIDOS DEL MUNDO

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La empresa especializada en traducciones 7brands ha

realizado una recopilación con los 50 libros 

más traducidos del mundo.


Los 50 libros más traducidos del mundo

LAS NUEVE MUSAS GRIEGAS




Según la mitología griega eran unas damas que inspiraban a los artistas y los científicos. Al principio apareció la musa de la música que sigue siendo la más famnosa y, hasta donde me doy cuenta, viene en las botellas de aguardoente y otros licores y lo digo porque la mayoría dse músicos que conozco buscan la inspiración bebiendo.
Inicialmente se consideraron como ninfas y más tarde las ascendieron a la categoría de diosas que se encontraban cerca de las fuentes y sigo pensando que de esas fuentes en ves de agua brotaban licores porque no solo los músicos sino los artistas de toda índole tienen fama de borrachines o, por lo menos de bebedores. Son nueve y esta es la lista autorizada por mi padre Zeus:

Calíope : la de la bella voz’; musa de la elocuencia, esa que derrochan los políticos en época de elecciones, belleza y poesía épica (canción narrativa).
Clío: la que ofrece gloria; musa de la Historia y por derecho la más chismosa porque se las sabe todas. Unos amigos poco sabedores de historia me decían que de ella deriva el nombre de Cliopatra, jeje.
Erato: (amorosa’); musa de la poesía lírica-amorosa (canción amatoria). Hoy en día es la no santa patrona de los moteles y otros metederos de amantes de ocasión
Euterpe la muy placentera’); musa de la música, hasta del rock, me han dicho pero, especialmente del arte de tocar la flauta.
Melpómene (la melodiosa’); musa de la tragedia. Lean bien y escuchen, es de la tragedia teatral y no tiene nada que ver con la tragedia de Armero o el Tsunami japonés.
Polimniamusa de los cantos sagrados y la poesía sacra, esta si inspiradora del canto gregoriano y otras bellas manifestaciones del bel canto.
Talía (la festiva’); musa de la comedia y de la poesía bucólica. Nada que ver con la actriz y cantante mexicana que protagoniza tantas telebobelas.
Terpsícore (la que deleita en la danza’); musa de la danza y poesía coral. Con esta tampoco sabría decir si es patrona de las bailarinas exóticas modernas y las de tubo, jajaja.
Urania (la celestial’); musa de la astronomía, poesía didáctica y las ciencias exactas. También patrona de los astronautas y de tanto muchacho que anda en las nubes… a veces por la tecnología de punta y otras yerbas.
Pero, léase muy bien,  pesar de la extendida creencia, no había correlación entre las artes clásicas (que por otra parte eran seis) y las Musas. Este matrimonio se dio mucho tiempo más tarde.
Durante la Edad Media, la representación de las musas se redujo a siete, asociándolas con las llamadas artes liberales.

Edgar Tarazona Angel

jueves, 12 de marzo de 2015

CAIN





¡Qué vaina más jodida enamorarse uno de la mujer del propio hermano!
Y el problema se agrava cuando la maldita hace todo lo posible por seducirlo a uno.
Ese fue el comienzo de mi desgracia. Ella era, perdón, es, una mujer muy hermosa; lo mismo que mi esposa; al fin y al cabo son hermanas. Sí, dos hermanos nos casamos con dos hermanas; gemelas, para más señas pero no idénticas.
En el físico hay grandes parecidos pero en el resto son diferentes. La mía es callada, sencilla, piadosa, casera, recatada. La de mi hermano es coqueta, frívola, desordenada, en pocas palabras una mala esposa. 
¿Qué me atrajo? No sé… pero sentía que no podía vivir sin ella. Sin saber cómo resultamos de amantes y ella correspondió a mi amor y a mis deseos. La situación se puso muy desesperante, hasta el punto de que tramamos matar a mi hermano.

No sabemos si para nuestra fortuna o nuestra desgracia todo se resolvió en forma inesperada… cuando descubrimos que mi hermano y mi esposa eran amantes.

martes, 10 de marzo de 2015

MI SOLEDAD, LA LLUVIA Y TÚ

MI SOLEDAD, LA LLUVIA Y TÚ
1970

Lluvia…
Gotas sonoras salmodiando tristes
Su lamento eterno.
Acompañan mi canto, acompañan mi anhelo.
Lenta,
Suavemente resbalan,
Dulcemente me tocan
Con su llanto de cielo;
Acarician mis manos
Acarician mi pelo
Murmurando en mi oído
Mil cánticos de duelo.
Resbalan por mi cara,
Entrelazan mis dedos
Y en su triste canto lloran
Para otorgarme consuelo…
Porque saben que voy triste
Porque saben que estás lejos,
Porque saben que estoy solo
Y que siempre en ti yo pienso
Porque con solo mirarte
Te entregué todos mis sueños
Y en estas noches de invierno
Acompañas mis desvelos.
Diáfanas gotas tristes
Recorred el mundo entero,
Decidle que yo sin ella
Estoy solo sin remedio
Y golpead en su ventana
En noches de crudo invierno
Cantándole dulces versos;
Para que sepa que mucho
La extraño y estoy sufriendo
Pues al sentirla tan lejos
En vida yo estoy muriendo.
Contadle a la novia mía
Que ella es mi sol y mi cielo
Y vosotras, dulces notas,
Lloráis de vernos tan lejos
Porque sabéis que estoy solo
Y que por verla me muero,
Porque sabéis que en la vida
Sólo su amor yo deseo
Y que camino en silencio
Imaginando su pelo
Y sus dulces ojos claros
Y su voz y labios tiernos
Y sus manos cariñosas
Que acaricié entre mis dedos.

II
Gotas de lluvia que acabáis,
Acordaos de mis deseos,
Mañana estaréis con ella
Declamándole mis versos;
Acordaos de decirle
Que hasta en mis sueños la veo
Y que sufro por su ausencia
Porque me falta su aliento.
Amigas  gotas de lluvia
No olvidéis mis consejos
Y cuando a su lado estéis
Recordadle que la espero
Que es mi paz y mi alegría
Y representa lo bello
Y que por ella mis penas
Se marcharán con el viento.
Sólo me resta deciros
Que es mi cielo y mi universo
Por eso al mundo le digo:

¡Ella es mi novia… y la quiero!
Edgar Tarazona Angel

LAS FALSAS PAREJAS

LAS FALSAS PAREJAS
(De palabras…)
De mi libro JUGUEMOS A ESCRIBIR.
En la lengua española se presentan algunas cuestiones curiosas; como todo en la vida no siempre las cosas son lo que parecen; es el caso del género en los sustantivos; desde los primeros años en la educación primaria nos enseñaron que hay masculino, femenino y neutro  (algunos hablan del género epiceno pero ese dejémoslo para otra cuartilla) donde el masculino se aplica a hombre, varón, macho o que denote características que se acomoden a dichas denotaciones: Viejo, niño, gato, carro, avión, etc.;  el femenino a mujer, hembra o palabras que se acomoden a características de este género: niña, dama, vaca, gata, casa, avioneta, etc.
Pues en la vida diaria nos acostumbramos tanto a manejar estos conceptos que, muchas veces, asociamos automáticamente dos palabras bastante parecidas en su morfología como femenino o masculino sin que tengan ninguna relación entre sí. Este es un ejercicio curioso que tiene como única finalidad, además del conocimiento y aumento del léxico, pasar un rato divertido buscando en el diccionario estas falsa parejas de palabras.
Yo doy algunas parejas con su correspondiente significado. Los lectores buscarán el significado de las otras que no lo escribo y, por supuesto, pueden agregar de su cosecha todas las que quieran:
1.     Cuaderno/cuaderna
2.     Caballo/caballa
3.     Pulpo/pulpa
4.     Rato/rata
5.     Baco/vaca
6.     Mazo/maza
7.     Pico/pica
8.     Mano/mana
9.     Mico/mica
10.                        Mano/mana
11.                        Mato/mata
12.                        Roso/rosa
13.                        Ramo/rama
14.                        Raso/raza
15.                       Moro/mora
16.                       Mano/mana
17.                       Caso/casa
18.                       Peso/pesa
Los ejemplos pueden multiplicarse hasta una cantidad muy grande y esto no deja de ser un atractivo ejercicio de léxico. Invito a mis lectores a encontrar más parejas de estas que yo llamo falsas, categoría, que por supuesto, es un invento mío.
Edgar Tarazona Angel

http://edgarosiris310.blogspot.com 

lunes, 9 de marzo de 2015

LA QUE A LENGUA MATA A LENGUA MUERE








La envidiosa y chismosa mujer, durante toda su vida, asesinó mentalmente a muchos amantes felices, condenó romances prohibidos, destruyó reputaciones y gritó, a cuantos pudieran y quisieran escucharla, que su vida era un paraíso y un ejemplo de virtud, y toda unión ilegal, que eran todas las no bendecidas por la iglesia de Dios, estaba condenada a terminar en los más profundos infiernos.
Tapó a los ojos del prójimo todos los pecados de su esposo y, además, soportó años y años su impotencia sólo para tener bases y sustentar sus tesis de amores ideales.
Se suicidó, tragándose la lengua, cuando su hija mayor le confesó que debido a su condición de ninfomaníaca, era promiscua.
Edgar Tarazona Angel







domingo, 8 de marzo de 2015

LA BRUJA


Pie de foto: Maria del Mar Rodriguez Tapia (LA BRUJA antes de la transformación) y el SAPO
En el poblado todos le decíamos Bruja, tal vez por su aspecto. Era la encarnación real de esa imagen que por siglos nos  han dado el arte y la literatura de esas mujeres dedicadas a la hechicería y la magia negra, y con eso no quiero afirmar que a alguien le constara que la susodicha se dedicara a estos menesteres enigmáticos que le hubieran valido la hoguera en tiempos de La Inquisición.
Los muchachos de todas las épocas se complacen en fastidiar a sus mayores y con más ahínco y crueldad cuando la persona tiene algún defecto notorio o característica desfavorable con relación al resto de la humanidad y Bruja era un ser de esos que destacaban  por su fealdad, vestido, ademanes y demás entre todos los habitantes; por todo esto era el blanco favorito de las burlas y bromas pesadas de niños y adolescentes; entre estos se destacaba con honores Rafael, un muchacho díscolo, rebelde y rencoroso con todos los mayores de dieciocho años.
Inventaba a diario o discurría las peores maneras de sacar de casillas a los más sensatos y hasta los santos de la iglesia no escapaban de sus bromas macabras porque de pronto resultaban con bigotes, antifaces  u otras cosas peores. Con la bruja su saña era inaudita, parecía que la vieja encarnaba, para él, todo lo digno de ser odiado y maltratado: le ponía zancadillas para que cayera y como la vieja lo evitaba el maldito se las ingeniaba para atravesarse en su recorridos habituales; le prendía chicles en el cabello, apedreaba el perrito que la acompañaba, le rompía a pura piedra las tejas de la casita, le tumbaba la canasta con el mercado y la vieja lloraba y lo amenazaba con el puño cerrado.
Dicen que un día en voz baja lo maldijo y juró por dios y por el demonio que se arrepentiría por los días de su vida de todo el mal que le ocasionaba; Rafael la escuchó con su expresión socarrona y maliciosa y para demostrarle que no le temía a sus amenazas le soltó una patada en el trasero que lanzó a la Bruja a tres metros. Ella se levantó llorando, lo miró como nunca le habíamos visto la mirada y nosotros si nos asustamos pero Rafa arreció los ataques contra la anciana.
El tiempo pasó y un día caímos en cuenta que hacía rato no veíamos por ninguna parte a Rafael y menos a la Bruja. Esta se desvaneció por siempre jamás. A nuestro amigo lo encontré yo una mañana que salí a caminar por el campo. En el silencio de la campiña escuché claramente una voz que me llamaba y era la de nuestro malvado amigo; le respondía mirando para todos lados pero no lo ubicaba; el sonido me guiaba y caminé en la dirección de donde salía pero seguía sin verlo hasta que de pronto me dijo:
-           ¡Aquí estoy, mire el suelo!
Me agaché y descubrí de donde salía la voz. La Bruja lo había convertido en un sapo.





DESCORAZONADO






El niñito avanzó con pasos inseguros y tambaleantes hasta el señor que, según decía su mamá, era su padre.
Al llegar junto a él se agarró de sus rodillas rodeándole las piernas con sus bracitos regordetes de infante; tan sólo tenía un año y medio de nacido.
No comprendía   que le impedía  a su famoso padre corresponder a su infantil caricia tan espontánea y tan tierna...
La Gloria y la Fama se habían llevado los afectos del progenitor famoso dejando tan sólo una estatua familiar.

Edgar Tarazona Angel
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EL ARCÁNGEL FASTIDIOSO






Estaba cuidando mis palomas mensajeras un martes a medio día cuando llegó y se presentó como un enviado divino; le pedí, por favor, que aguardara un momento mientras terminaba de asear las jaulas y dijo que no; le rogué que esperara en tanto echaba el alimento en los comederos; repitió su no dominante; supliqué mientras los sedientos animales aguardaban a que cambiara el agua de los bebederos y me gritó con voz celestial que no podía concederme un segundo.
Continuó amargándome el rato hasta que me cansé y con las tijeras de cortarles las plumas a las aves rebeldes le despunté las puntas a las alas arcangelicales de enviado de Dios.
Hoy convive con las palomas blancas, parecidas a Espíritu Santo, y procrean hijitos mensajeros que llevan cartas al cielo.
Edgar Tarazona Angel

PERDÍ MI CORAZÓN




Perdí mi corazón jugando cartas
con la hechicera del amor prohibido.
Ella se fue y se lo llevó tan lejos
a donde yo jamás pueda encontrarlo.

Era un corazón gastado, pero era el mío
y me hace falta para hablar de amor
y me hace falta para estar con ellas
y me hace falta porque era el mío.

He jugado otros haberes viejos:
mi piel, mi voz, y todos los sentidos.
Con otras magas de amores permitidos
y a veces gano, pero no me agrada
yo quiero un corazón: el que es el mío.
Edgar Tarazona Angel

viernes, 6 de marzo de 2015

OTROS ADAN Y EVA


Después del naufragio los sobrevivientes llegaron por diferentes maneras a una isla perdida en el Pacífico del Sur. El Gran Holocausto nuclear acabó con la vida en los cinco continentes y ellos sabían, por las últimas noticias que alcanzaron a captar, que los sobrevivientes de la hecatombe eran poquísimos y estaban distribuidos en puntos extremos del planeta. El buque Santo Espíritu había zarpado de San Francisco, California rumbo al lejano oriente con una enorme excursión de feligreses carismáticos que tenían como objetivo conocer otras culturas con sus respectivas creencias y estudiar las posibilidades de predicar la Buena Nueva del Evangelio Total.
El Reverendo Heart había sembrado la semilla del celibato permanente y  la abstinencia total para alcanzar el paraíso en un estado de gracia parecido al de los ángeles. El pecado más condenado y condenable era la lujuria y sus contraventores tendrían una condenación eterna en el lugar más terrible del averno.
Uno tras otro fueron pereciendo los sobrevivientes en un plazo relativamente corto. Un día despertaron dos: un hombre maduro y una mujer joven que miraron horrorizados el cadáver del otro habitante. Ahora tenían por delante el cumplimiento de la misión que oyeron pregonar con súplicas el último día de vida de los miles de millones de habitantes de la tierra y resonaba con ecos bíblicos en sus cerebros fanatizados por sus creencias: “Creced y multiplicaos”
A sabiendas de que el género humano podía desaparecer de la faz del planeta se miraron tratando de darse ánimos para reproducirse. Él andaba por los cuarenta años y ella contaba dieciocho; eran sanos, fuertes y vitales pero debían superar un problema de conciencia no sólo por su religión. ¿Cómo puede un padre engendrar descendencia  con su hija?
Edgar  Tarazona Angel